第610章 塞拉尔的情报(1/4)
周墨将到手的几个小方块全都拿了出来，想要试图拼接到一起，然而4个小方块无论周墨怎么拼凑，都无法拼凑出一个大概的形状。周墨略微有些遗憾的叹了口气，看来手上这4个小方块也只不过是哀悼之盒的一小部分...
塞拉尔的拳头砸在橡木餐桌上，震得银质刀叉嗡嗡作响。一滴血从他指关节渗出，混着咖啡渍，在桌布上拖出暗红细线。他喉结剧烈滚动，仿佛吞咽着某种灼烧的铁锈——不是愤怒，是三十年来反复咀嚼又强行咽下的、早已凝固的恐惧。
周墨没动，只是把叉子放回盘沿，金属与瓷盘相碰，发出清越一声“叮”。他盯着那滴血，忽然问：“献祭仪式……用的是哀悼之盒？”
塞拉尔猛地抬头，瞳孔骤然收缩。他嘴唇翕动两下，却没发出声音，只有一声极轻的抽气，像被无形的手扼住了气管。窗外一只乌鸦掠过彩绘玻璃窗，阴影扫过他惨白的脸颊，那上面纵横的皱纹突然显得异常深刻，如同刻进皮肉里的古老符文。
“你……怎么知道？”他声音嘶哑得几乎破碎。
周墨没答，只将手伸进风衣内袋，指尖触到那两块温润的木方块。它们此刻正微微发烫，仿佛在呼应塞拉尔剧烈起伏的胸膛。他缓缓抽出其中一块，搁在桌布上。深褐色木纹在晨光里泛着幽微油光，边缘圆润，毫无棱角，可那圆润之下，却透着一种令人牙酸的、被无数双手反复摩挲过的滑腻感。
塞拉尔的身体瞬间僵直。他死死盯着那方块，眼白迅速爬满血丝，呼吸变得短促而尖利，仿佛有人正用钝刀片刮擦他的耳膜。他下意识想后退，椅子腿在木地板上刮出刺耳锐响，可脊背撞上椅背时，他反而挺得更直，像一根绷到极限的弓弦。
“它……它不该存在。”他喃喃道，声音飘忽，“父亲烧了三十七个……亲手烧的……灰烬都撒进了熔炉。”
“可它还在。”周墨的声音很轻，却像凿子楔进塞拉尔紧绷的神经，“而且不止一个。你姐姐塞拉尔，她手里至少还有四块。安德森的餐厅里是两块，你另外四处产业里，各有一块。六块拼起来，就是完整的哀悼之盒。”
塞拉尔喉咙里滚出一声压抑的呜咽，像是被扼住脖颈的困兽。他猛地抓起那块木方块，动作快得带翻了盐瓶。粗粝的海盐簌簌洒落，在方块表面堆成一座微缩的、颤抖的雪峰。他手指痉挛般收紧，指节泛出青白，指甲深深陷进木纹里——可那木头纹丝不动，连一丝压痕都未曾留下。反倒是他掌心被木刺扎破，渗出血珠，混着盐粒，变成暗红泥浆。
“没用的。”周墨说，“物理破坏只会加速它的‘苏醒’。它不是容器，塞拉尔爵士。它是……诱饵。”
塞拉尔颓然松开手，方块“嗒”一声落在桌布上，那堆盐雪随之崩塌。他抬起手，用袖口狠狠抹了一把脸，再开口时，声音竟奇异地平静下来，带着一种尘埃落定的疲惫：“所以……你昨晚就猜到了？”
“猜到一部分。”周墨端起牛奶杯，吹了吹浮在表面的薄薄一层奶皮，“痛苦教派的‘哀悼之盒’，核心不是盛放痛苦，而是……共鸣。它需要‘锚点’。一个足够强烈、足够纯粹、足够……濒死的意识，作为第一块基石。你父母的献祭，就是第一次成功的‘锚定’。而你姐姐塞拉尔，她选中了你。”
塞拉尔浑身一颤，脸上最后一丝血色也褪尽了。他慢慢坐直，手指无意识地抠着桌布边缘的金线刺绣，针脚被扯得歪斜：“她……她一直在等。等我因为家族重担崩溃，等我被爵位的重量压垮……等我……自己把自己逼到悬崖边，然后……”
“然后她就能把你残存的意识碎片，当作养料，喂给这六个‘盒子’。”周墨接口，目光锐利如解剖刀，“